Содержание:

Стихи о библиотеке и библиотекарях

Половодье прозы и стихов, Знания и мысли настоящие. Полки книжные, ряды томов, Плотными шеренгами стоящие. Сухую точность картотек и пыл, Чувства многоликие культуры Ум библиотекаря вместил, Как маяк морей литературы. Напряженной тишины покой, И души отзывчивость. И верится В доброе вниманье. И с такой Можно поделиться, ей довериться. Мы – читатели, и нами Ты запомнишься такою: С чуть уставшими глазами, Скромной, женственной, простою.

∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞

Когда берем мы в руки книгу, Все замирает, все молчит. Когда берем мы в руки книгу, То с нами Вечность говорит. И оживают понемногу Сонеты, стансы и стихи. Душа выходит на дорогу, Где все мы лишь ученики. К познанью нас ведет сам Пушкин, Нам Данте открывает суть. Шекспир великий и радушный В любви подскажет верный путь! Помогут «Вертера» страданья, Научат Шиллера мечты! Вольтера, Кафки назиданья Забыть уже не сможешь ты! Попав однажды в плен чудесный, Не вырвешься уже вовек! Мир бесконечно интересный, Волшебный мир библиотек! Но в этом мире заблудиться Простому смертному легко! К кому же нужно обратиться? Он здесь, совсем недалеко! Библиотекарь — это слово Магическое, как кристалл! Всегда помочь тебе готовый, Твоим он лучшим другом стал! Он среди книг — магистр великий! В литературе он — король! Он поэтических реликвий Хранит незыблемый покой! Он в книжном море — навигатор! Как путеводная звезда, Хранитель, спутник и новатор, Сияй, сияй для нас всегда! Минует пусть тебя хула, Души усталой лекарь! Тебе честь, слава и хвала! Тебе, библиотекарь!

∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞

Уютные кресла, картины. Цветов аромат, тишина. На полках любви балерины, Прекрасных идей семена.

За кафедрой словно аптекарь, Подыщет для сердца бальзам, Приветлевый библиотекарь Магистр - просвещенья сезам.

Ваш гид по бескрайним просторам, По стройным рядам стелажей В прилежность своим формулярам С любовью встречает друзей.

Как стражник стоит разделитель, Здесь полки для книг о любви, А рядом живут ожиданьем Журналы, газеты, стихи.

Истории, очерки, факты Философов древних труды, Экзотикой дышут трактаты, Вот фэнтези чистой воды.

По мягким ковровым дорожкам Читатель идёт за мечтой, Душа прикасаясь к обложке Печатной цветет красотой.

∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞

Книжные люди, друзья мои ближние, Верные слуги и маршалы книжные. Милые тихоголосые женщины, В книгах — всеведущи, в жизни — застенчивы. Душ человеческих добрые лекари, Чувств и поступков библиотекари. Кажетесь вы мне красивыми самыми, Залы читален мне видятся храмами. Кто мы без вас? Заплутавшие в замети Люди без завтра и люди без памяти.

∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞

Власть, времени сильней, затаена В рядах страниц, на полках библиОтек: Пылая факелом во мгле, она Порой язвит, как ядовитый дротик.

В былых столетьях чей-то ум зажег Сверканье, — и оно доныне светит! Иль жилы тетивы напрячь возмог, — И в ту же цель стрела поныне метит!

Мы дышим светом отжитых веков, Вскрывающих пред нами даль дороги, Повсюду отблеск вдохновенных слов, — То солнце дня, то месяц сребророгий!

Но нам дороже золотой колчан Певучих стрел, завещанный в страницах, Оружие для всех времен и стран, На всех путях, на всех земных границах.

Во мгле, куда суд жизни не достиг, Где тени лжи извилисты и зыбки,— Там дротик мстительный бессмертных книг, Веками изощрен, бьет без ошибки.

∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞

Погода опять дождливая. Но солнце сквозь капли светит. А я такая счастливая – Счастливее всех на свете! – Иду на работу с радостью, Как будто на светлый праздник. Смеетесь над этой фразою? Поверьте – совсем напрасно! Работа моя – как солнышко: Светит и мне, и людям. Выплесну душу до донышка, А мне в десять раз прибудет! Вхожу в свое царство книжное – Хранительница Вселенной. Весь мир пред собою вижу я, Но мир, неподвластный тлену! Здесь двери открыты каждому – Пожалуйста, заходите! Все лучшее, нужное, важное Берите, читайте, любите! Здесь верится в доброе, ясное, Здесь век встречается с веком… Да что может быть прекраснее Работы в библиотеке!

∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞

О, сколько в этом доме книг! Внимательно всмотрись – Здесь тысячи друзей твоих На полках улеглись. Они поговорят с тобой И ты, мой юный друг, Весь путь истории земной Как бы увидишь вдруг…

∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞

Библиотека — слово то какое, Оно почти как Библия — святое Для тех, кто любит книгу, чтение в тиши, Недаром говорят: «Аптека для души».

Мы с ней знакомимся еще с младых ногтей, И чем случится это раньше у детей, Тем преданнее они будут ей И верность сохранят в душе своей,

И пронесут её через года, И будут благодарны ей всегда За то, что очень многое дала, Сподвигла на хорошие дела.

Потом придут сюда уже с детьми, Чтобы к учебе подготовились они. И книги для себя возьмут и для семьи, Чтобы домочадцы почитать могли.

Мы в книжках ищем мудрые советы, Когда не знаем как нам поступить. И до сих пор не найдено ответа На каверзный вопрос «так быть или не быть».

Библиотека, в том ее значение, В котором она издревле была, Что находили в ней мы вдохновенье, И чтоб душа раскрыться здесь могла.

∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞

Библиотека. В зале тишина. Ты здесь сидишь, часов не замечая, Друзей своих испытанных встречая, Которым жизнь навеки продлена. Они с тобой взрослеют наравне, И учат неприметно, год за годом, Идти вперёд, противиться невзгодам, И видеть вечность в мимолётном дне. Герои книг. Они нам все сродни, Дубровский, Чацкий, чуточку — Печорин. Характер наш рождается из зёрен, Которые посеяли они. На улице — зима. И лёгкий снег Свивается в бесшумные волокна. И манят нас задумчивые окна В далёкий, близкий мир библиотек.

∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞

Библиотекари - последние святые На богами отвергнутой Руси, И в мир наш, где господствует насилье Им разум предначертано нести. Средь моря книг плывут легко и просто- Толстой и Пушкин, Паустовский, Фет... Маршрут знаком, а цель ребром и остро - Родной культуры не погаснет свет. И как бы нынче книгу не теснили Кино, TV, компьютер, Интернет, Живёт язык, а вместе с ним Россия И будет так ещё немало лет. Бесспорно веря в книжные святыни, Несут добро и вечных знаний свет Библиотекари - последние святые ; "Блажен, кто верует!" - мудрей не скажешь, нет!

Стихи о литературе

Литература в нашем веке, Как будто вовсе пустой звук. Нет, эта ода не о человеке, В стальное сердце лёгкий стук.

Мы ищем клад литературы В библиотеке, в интернете, Чтоб сохранить свою культуру И быть умнейшими на свете.

В ней есть и лирика, и проза: Романы, повести, стихи. В литературе виртуозы Нам по душе, совсем близки.

В романах ищем мы героев И с ними проживаем жизнь, А в сказках всё настоль простое - Нет лицемерия и лжи.

И в книге с первого листа, Когда мы были лишь детьми, Литература неспроста Нас поощряла быть людьми.

Её простые идеалы Достигли верха совершенства. Они достойны пьедестала, Они знакомы нам из детства.

Литература, ты прекрасна! Ты вдохновляешь нас всерьёз! Твоя наука не напрасна, Ты - символ чувств, ты - символ грёз!

Свобода мысли, яркость красок, Полёт фантазий, простота… Не обойдётся без огласок В литературе красота.

Писать могу я бесконечно, Но суть хочу одну сказать: Литературу чтите вечно, Чтоб вновь потомкам передать!

С. Горгун

∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞

Страна читателей! Такой История не знала. Люблю твой вечный непокой И поиск идеала.

Как попадешь - от букваря Под власть печатной силы, Идешь, ее боготворя, До самой до могилы...

Обложка или переплет - Как маленькая дверца, Приоткрывающая вход И доступ в область сердца.

Е. Долматовский

∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞

В моем шкафу теснится к тому том. И каждый том на полке - словно дом... Обложку - дверь откроешь второпях - И ты вошел, и ты уже в гостях... Как переулок - каждый книжный ряд. А весь мой шкаф - чудесный Книгоград. Когда ты будешь в этот город вхож - из Прошлого в Грядущее пройдешь...

Д. Кугультинов

∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞

Мы знаем, что ныне лежит на весах И что совершается ныне. Час мужества пробил на наших часах, И мужество нас не покинет.

Не страшно под пулями мертвыми лечь, Не горько остаться без крова, И мы сохраним тебя, русская речь, Великое русское слово.

Свободным и чистым тебя пронесем, И внукам дадим, и от плена спасем Навеки!

∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞

Любопытно, забавно и тонко: Стих, почти непохожий на стих. Бормотанье сверчка и ребенка В совершенстве писатель постиг.

И в бессмыслице скомканной речи Изощренность известная есть. Но возможно ль мечты человечьи В жертву этим забавам принесть?

И возможно ли русское слово Превратить в щебетанье щегла, Чтобы смысла живая основа Сквозь него прозвучать не могла?

Нет! Поэзия ставит преграды Нашим выдумкам, ибо она Не для тех, кто, играя в шарады, Надевает колпак колдуна.

Тот, кто жизнью живет настоящей, Кто к поэзии с детства привык, Вечно верует в животворящий, Полный разума русский язык.

Н. Заболоцкий

∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞

Когда мне становится грустно, когда невозможно уже... читаю. От лирики русской рассвет наступает в душе. Как будто бы солнышко брызнет, надежду неся и привет. В ней нет отчужденья от жизни и едкого скепсиса нет. Как будто бы полем в тумане идешь, погрузившись до плеч, – врачует, колдует, шаманит широкая русская речь. Она превращается в чувство, – нет выше на свете судьи, чем это великое чудо единой народной судьбы. И горы крутые покаче и в осени больше огня. И нету на свете богаче и нету счастливей меня!

В. Костров

∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞

Вдоль времени, дорогою неявной Бредут стихи, свой путь не прозревая. Скажи, собрат, товарищ мой тщеславный, К чему тебе известность мировая?

Превознесут, причислят к некой школе, Изучат то, что билось и кровило… Как много строк, замешанных на боли, Признанье, обессмертив, омертвило!

То, что певца томит, неволит, гложет, Наследьем назовут литературным… «Я вас любил, любовь ещё, быть может…» – Зубрит школяр с усердием дежурным.

В сто сотый раз знакомое читая, Не ощутишь ни радости, ни муки: «Отговорила роща золотая…» Красиво – но затвержено до скуки.

Но в тихий день, в уже остывшей роще Поймёшь, изящный троп изобретая, Что не сказать ни искренней, ни проще: «Отговорила роща золотая…»

Там, на просторе – злее, холоднее, А тут – покой, прозрачность и смиренность. Но тут, в тиши дерев, ещё виднее Необратимость дней и жизни бренность.

Пустое небо тускло и угрюмо, А в роще – свет и тишина густая, Ни птичьего, ни лиственного шума – Отговорила роща золотая…

…Стихи мои, плоды моей забавы, Живите жизнью лёгкой и свободной, Без доблести, без подвигов, без славы, Не дорожа любовию народной.

Но сохраните боль мою и трепет – Нам не попасть в анналы мировые, Но пусть живую душу вдруг зацепит Строка, как бы открытая впервые.

И откликом – пускай не потрясеньем – Вдруг зазвучит, значенье обретая, Как мне звучит в безмолвии осеннем: «Отговорила роща золотая…»

Л. Сирота

∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞

Литература – это исповедь. Под видом исповеди – проповедь. Для тех, кого мы любим – заповедь. Для тех, кто ненавистен – отповедь.

Л. Ошанин

∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞

Скучают недописанные строки И темы незаконченные ждут... А заново намеченные сроки Навстречу мне стремительно бегут!

Скользят, как уплывающие тени, Тускнеют, словно запыленный луч. И хочется, чтоб ветер вдохновений Примчался и развеял сумрак туч.

И вольный свет волной золотогривой Нахлынул бы и душу озарил, И звонкий стих легко и торопливо Заветною строкой заговорил!

В. Вашенцев

∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞

Жизнь коротка и быстротечна, И лишь литература вечна. Поэзия душа и вдохновенье, Для сердца сладкое томленье.

К. Бальмонт

Стихи о книге и чтении

Все, что создано умом, Все, к чему душа стремится, Как янтарь на дне морском, В книгах бережно хранится.

Ю. Ванаг

∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞

Шелест книжных страниц Нам сопутствует в жизни повсюду, От бурлящих столиц До поселка у тихой запруды, От горячих низин До просторов Полярного круга, От кудрей до седин, Книга - нет у нас лучшего друга.

В. Инбер

∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞

Стареют книги... Нет, не переплет, Не тронутые плесенью страницы, А то, что там, за буквами, живет И никому уж больше не приснится.

Остановило время свой полет, Иссохла старых сказок медуница, И до конца никто уж не поймет, Что озаряло наших предков лица.

Но мы должны спускаться в этот мир, Как водолазы в сумрак Атлантиды,— Былых веков надежды и обиды

Не только стертый начисто пунктир: Века в своей развернутой поэме Из тьмы выходят к Свету, к вечной теме.

В. Рождественский

∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞

Без книги в мире ночь и ум людской убог, Без книги,как стада, бессмыслены народы. В ней добродетель, долг, в ней мощь и соль природы, В ней будущность твоя и верных благ залог.

В. Гюго

∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞

Брожу по книжным магазинам, Лишь выпадет свободный час — Меня влечёт к томам старинным, К новинкам тянет всякий раз. Страницы медленно листая, Стою, теряя книгам счёт, И вдруг находится такая. Что сразу за сердце берёт.

Не расставайся с ней. Дружи с ней. Листай в ночи, забудь про сон. Нет, не одну, а сотни жизней Я прожил, в чтенье погружен.

П. Бровка

∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞

Отраженье исчезнувших лет, Облегченье житейского ига. Вечных истин немеркнущий свет — Это книга. Да здравствует книга! Неустанных исканий залог. Радость каждого нового сдвига, Указанье грядущих дорог— Это — книга. Да здравствует— книга! Чистых радостей светлый исток, Закрепленье счастливого мига. Лучший друг, если ты одинок, — Это книга. Да здравствует книга!

Т. Щепкина-Куперник

∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞

Книгу читай не только словами. Слова — это в жизнь небольшая дверца. Книгу читай непременно сердцем, А главное, совестью и делами.

Э. Асадов

∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞

Ценю слова, исполненные света, Исполненные счастья и огня, Как много книг вокруг! И значит это, Что много доброты вокруг меня.

И доброты, и мужества, и чести. Неиссякаем мудрости родник- Давайте, дети, почитаем вместе о всей стране и о себе самих.

Давайте запоем мы с вами дети, — И эхом степь откликнется тотчас. И отдохнут пока что книги эти, Тепло и чутко вслушиваясь в нас.

М. Хакимжанова

∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞

Открываю томик одинокий - Томик в переплете полинялом. Человек писал вот эти строки. Я не знаю, для кого писал он.

Пусть он думал и любил иначе, И в столетьях мы не повстречались… Если я от этих строчек плачу, Значит мне они предназначались.

В. Тушнова

∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞

В моей квартире собраны миры. Они стоят на стеллажах и полках. Они стоят, застывши до поры, Но быть открытыми желанья полны. Я каждый мир любовно обвожу Мечтающим в него проникнуть взглядом И каждый раз вздыхаю, ухожу, Завороженный милым книжным рядом. И дни бегут, событиями полны, Влекут меня по жизни за собой. И снова не до тех мне, что на полках Образовали неразрывный строй. Мне стало стыдно обводить их взглядом, Но я уверен — это до поры: Настанет день — я ближе к книгам сяду, И вот тогда — да здравствуют миры!

А. Жиляев

Стихи про книги для детей короткие

Тает снег, клокочут воды, Звонко птицы гомонят. По-весеннему сегодня Расцвели глаза ребят. Очень любят праздник книжки И девчонки, и мальчишки.

Книга – верный, Книга – первый, Книга – лучший друг ребят. Нам никак нельзя без книжки, Нам никак нельзя без книжки! – Все ребята говорят.

З. Бычков

∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞

Я к вам обращаюсь, товарищи, дети: Полезнее книги нет вещи на свете! Пусть книги друзьями заходят в дома, Читайте всю жизнь, набирайтесь ума!

С. Михалков

∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞

Как хорошо уметь читать!

Не надо к маме приставать, Не надо бабушку трясти: "Прочти, пожалуйста, прочти!" Не надо умолять сестрицу: "Ну, прочитай еще страницу". Не надо звать, Не надо ждать, А можно взять И почитать!

В. Берестов

∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞

Свежий ветер напевает, Дальних странствий голоса, Он страницы раздувает, Словно чудо-паруса!

Посреди любой страницы, Оживают чудеса, Не слипаются ресницы, Разбегаются глаза!

Но читая дни и ночи И плывя по морю строчек, Курса верного держись! И тогда откроют книжки – Замечательные книжки – Замечательную жизнь!

Л. Крутько

∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞

Дальние дали, чудесные страны Манят меня сквозь «седые туманы». На кораблях, на слонах и верблюдах Снова я еду на поиски чуда.

Я постоянно в далёких походах: На самолётах и теплоходах, Яхтах, каноэ, автомобилях «Жму километры» и «меряю мили».

Нет, не обманщик я и не врунишка, Просто мальчишка, читающий книжки, А путешествовать в дальние дали Начал лет в семь, по страницам журнальным.

А. Лугарев

∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞

Книгу первую мою Берегу я и люблю. Хоть пока и по слогам, Я ее читаю сам – И с конца, и с серединки, В ней красивые картинки, Есть стихи, рассказы, песни. С книгой жить мне интересней!

∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞

Бумажный кораблик По имени «Книга» Не хуже корвета, Фрегата и брига Меня увлечёт В океаны мечтаний, Где щедро откроет Сокровища знаний. Готовы нести меня В дальние страны Рассказы и сказки, Стихи и романы. Страниц паруса Наполняются бризом Историй талантливых, Полных сюрпризов. А я командор Экспедиции-чтения. Поплыли со мною Искать приключения!

А. Сметанин

∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞

Как хорошо уметь читать! Взять книгу в руки и узнать, Что в мире было до меня И для чего родился я. К каким галактикам слетать, Что посмотреть, кем быть, кем стать Мне книга может рассказать, Ведь только ей дано все знать.

∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞

Мама мне читает книжку Про зайчишку и лисёнка... Я б послушал про войнушку, Только мама ведь – девчонка.

Будет ей, наверно, скучно, Так, что даже зазевает. Ладно, завтра про войнушку На ночь папа почитает.

А сегодня про зайчишку И про плюшевого мишку. Хоть про мышку, хоть про шишку – Всё равно, была бы книжка!

А. Корнилов

∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞

Читать ужасно интересно: Вы можете сидеть, лежать И — не сходя при этом с места — Глазами книгу ПРОБЕЖАТЬ! Да-да! Читать — ХОДИТЬ ГЛАЗАМИ За ручку с мамой, после — сами. Ходить — ведь это же пустяк, Не бойтесь сделать первый шаг! Споткнулись раз, другой… И вдруг вы Прочли подряд четыре буквы, И вы пошли, пошли, пошли — И слово первое прочли! От слова к слову — как по кочкам — Помчитесь весело по строчкам… И так научитесь читать — Как бегать, Прыгать… Как летать! Я знаю, скоро по странице Порхать вы будете, как птицы! Ведь необъятен и велик, Как небо — Мир волшебный книг!

А. Усачев

Детские стихи про писателей

С книжками мы все дружны, Любой из нас — читатель. И конечно, знать должны, Что пишет их писатель.

Сочиняет свой сюжет Автор, сидя в кресле, Выдумке предела нет — Лишь бы интересней!

Он Незнайку на Луну, Словно маг отправит, И Волшебную страну Полюбить заставит.

Из нее приходят к нам Винни-Пух, Мальвина, Айболит, Гиппопотам, Храбрый Чипполино.

Вот дописана строка, И готова книжка. Прочтут ее, наверняка, Девчонки и мальчишки.

∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞

Они пишут нам книги волшебные Про далекие страны и странствия, Про разлуку и встречи душевные, Про надежды совсем не напрасные… Они нам открывают историю, Погружают нас в тайны мирские, Все писатели — гении странные, И всегда — фантазеры большие!

∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞

Он не спит допоздна, сидит за столом у окна, думает, сочиняет, зачеркнёт и вновь начинает… Вот сказка, где умные мышки читают мышиные книжки, другая о том, как горилла смогла победить крокодила и как возвели удальцы-молодцы в двенадцати городах дворцы!

∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞

На свете много есть профессий, Но нет, пожалуй, интересней Профессии писать стихами и Монолог вести часами; Поведать миру о себе, Героя главного судьбе И в муках творчества не спать, Все время только лишь писать, Словами душу обжигать. Вы скажете, что это просто. Попробуйте, ведь все серьезно… Чтобы писать, вам нужен дар, Быть может, он нам богом дан. А если нет его – Не стоит поэта имя чернословить!

∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞

Надо родиться писателем, чтобы писать романы, Надо прожить достаточно, чтобы писать без обмана, Надо читателям мысль дарить, что им нужна, как воздух, И не бросать писать о том, о чем пишется сложно.

∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞

Писатель – тонкая натура, Чувствителен он очень! Так пусть же в день этот прекрасный Ни чем не будет озабочен! Пусть муза каждый день приходит На завтрак и на ужин, И каждый пусть поймет писатель, Насколько он нам нужен! Ведь не было б без книг культуры, И дети б горевали, За каждый вклад в литературу Медали б мы давали!

∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞

Я помню зримо детства фрески: Читает сказки мне отец. О, сколько Пушкин в мир мой детский Принёс таинственных чудес!

Я помню юность. Пылкость взгляда. Ах, как смотрел я в мир большой! И пушкинской любви крылатой Стихи я принял всей душой.

Я сединою лет осыпан. И пусть порой терзает боль – Спасибо Пушкину, спасибо За жизнь, за радость, за любовь.

∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞

О, этот Лермонтов опальный,
Сын нашей собственной земли,
Чьи строки, как удар кинжальный,
Под сердце самое вошли,
Он, этот Лермонтов могучий,
Сосредоточась, добр и зол,
Как бы светящаяся туча,
По небу русскому прошёл. >