Сборник красивых стихотворений про художников

Стихи для детей про художника

Альбрехт Дюрер

Пытливым и чудотворящим взором
Не ты ли обыденность опроверг,
Еще средневековый старовер,
Грядущим опьяненный кругозором?

Оглянешься внимательным дозором
В какой-нибудь Вальпургиев четверг,
И твой обыкновенный Нюренберг
Окажется загадочным узором.

Единой волей ряд фигур и числ
Эзотерический получит смысл,
Преображенный в мастерской гравюре.
Работай же, Святой Иероним,

Суровый ангел меланхолий Дюрер,
Апостолами четырьмя храним.
Сидоров Алексей

Рубенс

Художник пишет. Властная рука
Вселенную окутывает дымом.
Круговоротом невообразимым
Свивайся, красок яркая река.

Недаром твой патрон, святой Лука,
Сжигаемый огнем неугасимым,
Божественным, животным херувимом
Ты нам рисуешься издалека.

Ты возлюбил тщету земного тлена,
Твоя полуодетая Елена
Властительнее райских королев.
Тебе ли правила писал Ветрувий?

О Рубенс, огнедышащий Везувий,
Великолепный белокурый лев!
Сидоров Алексей

Винсент ван Гог

Твои неумолимые глаза
Прозрели все безбрежности момента.
Попытку дерзкого эксперимента
Венчали золото и бирюза.

Но станет кровью ясная слеза,
Завязанная разовьется лента.
Борьба неимоверного Винцента,
Над нами ты нависшая гроза.

Перегоревший красочностью гений,
Ты зарево нездешних достижений,
Небывшее замысливший Ван-Гог.
Самоубийца будет верен часу,

Но встретит на лице твоем гримасу
Тобой владевший сумасшедший бог.
Алексей Сидоров

Таинственный художник

Совсем не тот таинственный художник,
Избороздивший Гофмановы сны, —
Из той далёкой и чужой весны
Мне чудится смиренный подорожник.

Он всюду рос, им город зеленел,
Он украшал широкие ступени,
И с факелом свободных песнопений
Психея возвращалась в мой придел.

А в глубине четвёртого двора
Под деревом плясала детвора
В восторге от шарманки одноногой,

И била жизнь во все колокола…
А бешеная кровь меня к тебе вела
Суждённой всем, единственной дорогой.
Анна Ахматова

Он верил...

Он верил в свой череп.
Верил.
Ему кричали:
«Нелепо!»
Но падали стены.
Череп,
Оказывается, был крепок.

Он думал:
За стенами чисто.
Он думал,
Что дальше — просто.
… Он спасся от самоубийства
Скверными папиросами.
И начал бродить по сёлам,
По шляхам,
Жёлтым и длинным;
Он писал для костёлов
Иуду и Магдалину.
И это было искусство.

А после, в дорожной пыли
Его
Чумаки сивоусые
Как надо похоронили.
Молитвы над ним не читались,
Так,
Забросали глиной…
Но на земле остались
Иуды и Магдалины!
Иосиф Бродский

Был и я художником когда-то

Был и я художником когда-то,
Хоть поверить в это трудновато.
Покупал, не чуя в них души,
Кисти, краски и карандаши.

Баночка с водою. Лист бумажный.
Оживляю краску кистью влажной,
И на лист ложится полоса,
Отделив от моря небеса.

Рисовал я тигров полосатых,
Рисовал пиратов волосатых.
Труб без дыма, пушек без огня
Не было в то время у меня.

Корабли дымят. Стреляют танки…
Всё мутней, мутней водица в банке.
Не могу припомнить я, когда
Выплеснул ту воду навсегда.
Валентин Берестов

Учись, художник

Бог создал мир из ничего.
Учись, художник, у него, —
И если твой талант крупица,
Соделай с нею чудеса,

Взрасти безмерные леса
И сам, как сказочная птица,
Умчись высоко в небеса,
Где светит вольная зарница,
Где вечный облачный прибой
Бежит по бездне голубой.
Константин Бальмонт

Художник

На кисть художника я променял бы лиру,
Чтоб Вас запечатлеть хотя б единый раз
И передать, как дар векам, потомству, миру —
Цвет Вашего лица, блеск тёмно-синих глаз.

Избороздив моря, изгибы рек и сушу,
Вобрав в зрачки свои, как влагу, тень и свет,
Простому полотну я отдал бы всю душу
И, о себе забыв, писал бы Ваш портрет.

Пред ним склонились бы — и кипарис и ели,
Им любовались бы созвездья до утра,
И на его черты завистливо глядели
Непревзойдённые в искусстве мастера.

Но зависть мучила б ещё сильней смотрящих
К тем, кто когда-нибудь хотя б коснулся Вас.
К тем, кто при жизни видел свет горящих,
Неповторимых тёмно-синих глаз.
Рюрик Ивнев

Исчезает время

Исчезает время и пространство,
Когда я кисть держу в руке.
Все нити мирозданья, извиваясь в танце,
Сошлись на загрунтованном холсте.

Во все миры открылись двери.
Лечу сквозь них на взгляде острия.
Диковинные небеса, растенья, звери
Во всех слоях и точках бытия

Я вижу, проницая бесконечность
Чужих пространств, в которых, как и мы,
Идут по жизни и уходят в вечность
Под светом солнц других
Создания немыслимой Земли.

Мне все твоя мерещится работа,
Твои благословенные труды:
Лип, навсегда осенних, позолота
И синь сегодня созданной воды.

Подумай, и тончайшая дремота
Уже ведет меня в твои сады,
Где, каждого пугаясь поворота,
В беспамятстве ищу твои следы.

Войду ли я под свод преображенный,
Твоей рукою в небо превращенный,
Чтоб остудился мой постылый жар?..

Там стану я блаженною навеки
И, раскаленные смежая веки,
Там снова обрету я слезный дар.
Андреева Г.

Стихи про картины художников

Мне все твоя мерещится работа

Мне все твоя мерещится работа,
Твои благословенные труды:
Лип, навсегда осенних, позолота
И синь сегодня созданной воды.

Подумай, и тончайшая дремота
Уже ведет меня в твои сады,
Где, каждого пугаясь поворота,
В беспамятстве ищу твои следы.

Войду ли я под свод преображенный,
Твоей рукою в небо превращенный,
Чтоб остудился мой постылый жар?..

Там стану я блаженною навеки
И, раскаленные смежая веки,
Там снова обрету я слезный дар.
Анна Ахматова

Живописцы

Живописцы, окуните ваши кисти
в суету дворов арбатских и в зарю,
чтобы были ваши кисти, словно листья,
словно листья, словно листья к ноябрю.

Окуните ваши кисти в голубое,
по традиции забытой городской,
нарисуйте и прилежно и с любовью,
как с любовью мы проходим по Тверской.

Мостовая пусть качнется, как очнется!
Пусть начнется, что еще не началось.
Вы рисуйте, вы рисуйте, вам зачтется…
Что гадать нам: удалось — не удалось?

Вы, как судьи, нарисуйте наши судьбы,
наше лето, наше зиму и весну…
Ничего, что мы чужие. Вы рисуйте!
Я потом, что непонятно, объясню.

Живописцы, окуните ваши кисти
в суету дворов арбатских и в зарю,
чтобы были ваши кисти, словно листья,
словно листья, словно листья к ноябрю.

Окуните ваши кисти в голубое,
по традиции забытой городской,
нарисуйте и прилежно и с любовью,
как с любовью мы проходим по Тверской.

Мостовая пусть качнется, как очнется!
Пусть начнется, что еще не началось.
Вы рисуйте, вы рисуйте, вам зачтется…
Что гадать нам: удалось — не удалось?

Вы, как судьи, нарисуйте наши судьбы,
наше лето, наше зиму и весну…
Ничего, что мы чужие. Вы рисуйте!
Я потом, что непонятно, объясню.
Булат Окуджава

На полотне целый мир

Словно волшебнику радужной сказки,
Бог дал Художнику кисти и краски,
Чудо — палитру, мольберт и холстину,
Чтоб сотворил он такую картину,

Где будут горы, восход и закаты,
Синее море и злые пираты,
Желтый песок, белоснежные льдины…
Все, что в душе — то на этой картине.

Молча, Художник стоит у мольберта,
Кисти мелькают, как птицы под ветром.
Лучик от солнца и брызги прибоя,
Горсть янтаря, что прибило волною,

Гроздья рябины, как капельки крови,
Зелень травы, хмурость тучи над морем,
Нежность любимой, улыбку ребенка —
Все написал своей кисточкой тонкой.

В это творенье вложил он всю душу,
Сердце свое беспокойное слушал.
Глянул Всевышний, слегка удивился —
На полотне целый мир уместился!
Лаврова Татьяна

Кисть художника

Кисть художника везде находит тропы.
И, к соблазну полисменов постовых,
Неизвестные художники Европы
Пишут красками на хмурых мостовых.

Под подошвами шагающей эпохи
Спят картины, улыбаясь и грустя.
Но и те, что хороши, и те, что плохи,
Пропадают после первого дождя.

Понапрасну горемыки живописцы
Прислоняются к подножьям фонарей
Близ отелей, где всегда живут туристы —
Посетители картинных галерей;

Равнодушно, как платил бы за квартиру,
За хороший (иль плохой) водопровод,
Кто-то платит живописцу за квартиру
Либо просто подаянье подает.

Может, кто-то улыбнется ей от сердца?
Может, кто-то пожелает ей пути?
Может, крикнет: «Эй, художник! Что расселся?
Убери свою картинку! Дай пройти!»

Но, как молнии пронзительную вспышку,
Не сложить ее ни вдоль, ни поперек,
Не поднять ее с земли, не взять под мышку, —
Так покорно распростертую у ног!

И ничьи ее ручищи не схватили,
Хоть ножищи по ее лицу прошли…
Много раз за ту картину заплатили,
Но купить ее ни разу не смогли.
Новелла Матвеева

Хороша картина!

На холсте художник Петя
Нарисует все на свете.
Опускает в краску кисть
И на холст ее хлобысть!

Хорошенечко размажет,
«Хороша картина!» — скажет.
Будут люди много дней
Думать, что же там на ней.
Емельянова О.

Художник улыбнется

Художник улыбнется. Новый тон
Слегка добавит лучикам игривым…
Песнь соловья возьмёт за камертон…

К цветам весенним робким и пугливым
Добавит шаль пушистую — туман,
Чтоб утро было сказочным, счастливым…

Свой тонкий аромат дарит шафран…
И подпевает луч с зарёй танцуя,
Даря надежды сладостный дурман,

Ветрам напомнив нежность поцелуя…
Улыбкой солнце в этот светлый день
Художник обаял… весну рисуя.
Каминская Мария

Связь поколений и времён

Художник — деятель искусства.
В картинах отражает он
События, природу, чувства,
Связь поколений и времён.
Повещенко О.

Юный художник

Я слепил из пластилина
Королевского пингвина,
Чтобы тот не вешал нос —

В холодильник жить отнес,
Вынул масло и творог
И поставил в уголок.

На стене, правее шкафа
Краской срисовал жирафа,
Бегемота — за комодом.

Вставил в раму обезьяну
Вместо фоты милой мамы.
Слон — на кухне под столом
Ма-а-аленький, такой вот, слон.

Бегемот, наоборот —
Перекрыл в квартиру вход —
Я подушки все связал —
Бегемотом их назвал.

И теперь не нужно папе
В зоопарк со мной ходить.
Места всем зверухам хватит —
Будут вместе с нами жить.
Терентiй Травнiкъ

Красивые стихи про художника

Я взял альбом и карандаш

Я взял альбом и карандаш,
И подошёл к столу.
Я нарисую домик наш,
И маме покажу.

Потом я нарисую мост,
Поляну, пруд и лес,
И мой рисунок очень прост
Картина без чудес.

Рисунок маме показал,
Сказала — «Молодец».
— Красиво всё нарисовал —
Мой похвалил отец.

Опять возьму я карандаш,
Не буду я играть.
Я маленький художник ваш,
Я буду рисовать.
Казаков Евгений

Маленький художник

Каждый маленький художник
Может стать весьма успешным.
Но шедевры слишком сложно
Акварелью рисовать.

Проще маминой помадой
Стены в комнатах раскрасить.
Чем новей обои дома,
Тем картины и ценней.

Можешь твердо быть уверен,
Не оставят равнодушным
Чада творческие муки
Твоих близких и родных.

Но скорей всего случится,
Что за этот вклад в искусство
Ты получишь не награду,
А от папы ремешком.

Что ж, для гениев дорога
Не всегда бывает легкой…
Ну, а попа за искусство
Пострадает и пройдет.
Сметанин Андрей

Я художник

Я художник хоть куда,
Нарисую поезда
И железные дороги
Проведу сквозь города.
И не просто рельсы-шпалы,

А шлагбаумы, вокзалы.
Жалко, для моей картины
Не хватает стен в гостиной,
Ничего — я в коридоре
Нарисую сине море…,
Стеквашова Елена

Юный художник

Саша любит рисовать… На столе нашел тетрадь,
Шесть цветных карандашей у сестренки взял своей…
«Небо будет голубое. Может, лучше грозовое?
Серый цвет здесь подойдет — тучка темная плывет.
Море синее шумит; чайка белая летит.

Что-то стало мне вдруг страшно! Небо выглядит ужасно!
Лучше солнышко верну, свет и радость подарю.
Солнце снова в вышине — желтый блеск его в волне.
Рыбки плавают цветные, плавники у них резные.
Дай, сестренка, алый цвет, буду рисовать рассвет».
Шконда Наталья

У нас в семье растет художник

У нас в семье растет художник.
И хоть он маленький совсем,
Своим художерисованьем
Хлопот успел доставить всем.

Ему лишь в руки попадется
Фломастер или карандаш,
И оглянуться не успеешь, —
На стенке целый вернисаж.

Однажды старшая сестричка
Забыла краски на столе,
А вместе с красками в стакане
Большую кисточку в воде.

Затих художник, затаился
Мелькает кисточка в руках,
Сопит, пыхтит и что-то красит
На животе и на ногах.

Увлекшись, даже не заметил,
Как краски кончились, и вот
Готовое произведенье
В большую комнату идет.

Он вышел в зал на суд семейный,
В дверном проеме молча встал
— Кошмар! – чирикнул попугайчик
И в клетке замертво упал.

— Вот это да! – воскликнул папа,
На пол газету уронил.
Хотел залаять пес Артошка,
Да так на месте и застыл.

Сказала мама, улыбнувшись:
— Шедевр на славу удался.
Взяла художника на руки
И мыться в ванну унесла.

И пусть пока несовершенны
Произведения его,
Он может станет знаменитым,
Как сам великий Пикассо.
Вязовцева Екатерина

Мальчик

За окошком хлещет дождик
И гулять, запрещено!
Мальчик, маленький художник
Разрисовывал окно.

Вот гуашью, тонкий лучик,
Солнца жёлтого овал
И пятнашек, детских ручек
Миллион нарисовал!

Рассмеялся, вот забава,
Светит солнышко в окно!
— Я гулять собрался, мама
Дождик кончился давно!
Федяшева Елена

Я хотел нарисовать

Мне вчера купили краски,
Я хотел нарисовать:
Солнце, небо, домик красный,
Но не знал с чего начать?

Долго думал и гадал,
И себя разрисовал!
Получилось симпатично,
Правда, папа не узнал.

А когда вернулась мама
И увидела меня —
Отмывала всю квартиру
И меня — почти полдня!
Кочубеева Ларам

Художница

На листочке я рисую,
Я рисую, как умею:
То вверху я, то внизу я,
То правее, то левее.

На меня глядят, красуясь,
Загогулинки, кружочки…
Потому что я рисую,
Их рисую на листочке.

Я трудилась до обеда,
Карандашики сломала…
Надо бы спросить у деда:
Что я здесь нарисовала?
Колычев Николай

Рисунок

На твоём рисунке подорожник,
Гладь реки, спокойная, как сон.
Чувствуешь и дышишь в унисон,
Мой любимый, маленький художник.

Пусть всегда легко тебе даётся,
Солнца свет в изгибах камыша,
В миг, когда замрёшь едва дыша —
Сам Господь руки твоей коснётся.
Палковская Инна

Маленькая художница

Наша Таня — егоза,
Шустрая, как стрекоза!
Не дает она скучать,
А давай-ка, рисовать!

Танечка взяла тетрадь,
Игрушки ей наскучили.
Стала Таня рисовать,
Получилось — чучело!

Бабушка, смотри, какое!
И не страшно, вроде…
У тебя стоит такое
В саду и огороде!!!

Дай, тебя я поцелую,
Не устала я совсем!
Если хочешь, нарисую
Я таких еще штук семь!

Улыбнулась бабушка
Танечке в ответ.
Ты у нас художница,
Лучше в мире нет!!!
Таня Верба

Художник

Рисовать я буду!
Рисовать я буду,
Каждому рисунку
Радуясь, как чуду!

Что я нарисую?
Девочку босую
И в цветах долины,
Парня с мандолиной —

По тропинке длинной
Он уходит в путь…
Вдалеке вершины
Все в снегу по грудь.

Рисовать я буду
И мечтать, что всюду
Поняли меня…
Рисовать я буду
Деда у огня,
Сельский дом болгарский,
Горы в тишине…
Кисточка и краски,
Помогите мне!
Агния Барто

Волшебница у мольберта

Рисовала Соня радугу в раскраске,
И жемчужной нежностью засветились краски.
Самой мягкой кисточкой рисовала сказку,
И на миг снимала взрослой жизни маску…

Шевелились губы в золоте восторга,
Всё, что было грубо, заштрихуй без торга,
Оглянись и дождик подержи в ладони,
Вспомни, как каталась маленькой на пони…

Нарисуй улыбку чистую без туши,
В наваждении зыбком никого не слушай!
И увидят люди радугу в раскраске,
Позабытой всеми… не для взрослых… сказки.
Иг Финн

Рисовал я от души

Взял гуашь, карандаши
Кисточки и краски
Рисовал я от души
Персонаж из сказки

Перебрал, я всех зверей
Начал я с зайчонка
Почему то только он
Похож на медвежонка

Убрал я в строну листок
Не нравится рисунок
А лучше с тигра я начну
Писать свою картину

Сидел так, кистью малевал
В полосочку всю шкуру
Не верите я так устал
Красить его фигуру

У тигра закругленный край
Он получился, как билайн
С мозаики наборчик
Не тигр, а телефончик

Сижу, устал и спать хочу
К творению путь так долог
Художником не получилось стать
Ведь я всего КОТЕНОК!
Шаболтас Е.

Короткие стихи про художников

Художник, так же, как поэт…
Сюжет в себе переживает…
Он оставляет в душах след…
Хоть о последствиях не знает…

Вблизи посмотришь, так мазня…
Всё так наляписто и криво…
А отойдешь, поёт душа…
В картине всё играет мило…

Там каждый штрих или мазок…
Душой художника сияет…
И чем древней картины срок…
Шедевр бесценность обретает…

Ведь то, что писано душой…
Храниться будет в душах вечно…
Как смерть не властна над строкой…
Творец живёт пусть бесконечно…

Шедевры пусть свои творит…
Чтоб Мир наш стал намного ярче…
Уж утро, он ещё не спит…
Творит, чтоб стали мы богаче.

∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞

Художники были со дня сотворения!
Художники — это послы вдохновения!
Искусство — картины их! Воля богов!
Сегодня, вчера и с начала веков.

∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞

Ты — художник. В руках твоих — краски.
Мир мой — холст, нем под кистью твоей…
Ты на нём написать волен сказку,
Добрых гномов и ласковых фей;
Можешь силой, подвластной лишь ветру,

Прочь развеять туман суеты,
Написав безмятежность рассвета
Над беспечною гладью воды…
Там прибой нежно берег ласкает,
Робко балуют землю лучи,..

Но… взмах кисти — и всё исчезает,
Утопая в безглазой ночи:
Мириады звёзд в сердце вонзятся,
Словно россыпь осколков немых;
А могли ж они мне улыбаться —

Лишь движение б пальцев твоих!..
Пусть холста кисть легонько коснётся,
Превратит в гладь озёрную лёд,
Лучик бережный тёплого солнца
По щеке деликатно скользнёт…

Пенье птиц вместо криков вороньих
Пусть звучит в предрассветной тиши,
Слух невольно лаская спросонья…
Кисть в твоих руках… слышишь? Пиши…

∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞

Ах, художник, как и прежде
У мольберта не в себе…
Красной краской по надежде,
Черной краской по судьбе.

Ночь и пламя, кровь и деготь,
А под утро удержись,
Ничего не надо трогать,
Потому что это — жизнь!

∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞

Размазан небосвод небрежно кистью.
Дорога в бесконечность пролегла.
Сентябрь торопливо красит листья,
Закрашивая тени от тепла.

Небрежный и рассеянный художник
Наносит беспорядочно мазки,
И краску не смывает даже дождик —
Унылый спутник зябнущей тоски.

И сотни неудачных зарисовок
С бесстрастием швыряется к ногам,
А ветер, туго свитый из верёвок,
Испуганно их прячет по углам.

Потерян счёт испорченным наброскам,
Художник впал в немое забытьё.
Кострами подымил, как папироской,
А после снова взялся за своё.

И получилась славная картина:
Пятнистый лес, дорога, небосвод,
Тоска и дождь — всё слилось воедино.
Картина дышит осенью… живёт.

∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞

Я — великий художник!
Я знаю уже.
Я рисую всегда,
Я рисую везде:
На земле,

На асфальте
И даже в воде.
И, конечно, на обоях
Люблю тоже рисовать.
Правда, мама почему-то

Быстро все бежит стирать.
Краски, кисти и фломастер —
Мои лучшие друзья!
На песке корявой палкой
Напишу шедевры я.

Даже пальцем на окошке
Порисую я немножко.
Я рисую все подряд:
Солнце, рыбок и слона,
Небо, дальние кометы

И, конечно же, портреты:
Маму с папой, деда, бабу,
Кошку, старшую сестру…
И, проснувшись по утру,
Карандаш скорей беру

И творю, творю, творю!
Я рисую всё, что вижу:
Реки, замки, города…
На балконе висят лыжи,
Их рисую иногда.

А еще песочный замок
Вывожу одним штрихом,
Короли спешат и дамы
Поселиться мне в альбом.
Лес и заячья нора

Вышла из-под моего пера.
Сто картин нарисовала!
Мама, мне уж места мало!
О! Еще же подоконник!
Что-то больно скучный он,

Пусть поселится там слон!
А еще барашков стадо,
Тетя с дядей с Ленинграда,
Две коровы, три козы,
травка с капелькой росы…

«Ай-ай-ай», — сказала мама,
Но она не накричала,
Потому что мама знает,
Что великого творца
Хвалить нужно без конца.

Я сегодня так устала —
Целый день я рисовала.
Всё! Пожалуй, отдохну…
Я еще поспать люблю.

∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞

В детстве нет подарка лучше:
Кисти, клей, бумага, альбом…
Создают дети смело и ярко
Композиции на голубом.
Папе с мамой цветы из бумаги,

Из конфет, пластилина, фольги.
Чуть завидуя тем, чьё призванье –
Быть дизайнером, радость творить,
Если глубже в работы вглядеться,

Сразу вспомнишь о чём-то своём,
Все художники – родом из детства,
Их коснулась жар-птица крылом!

∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞

Я альбом и краски взял,
Самолет нарисовал.
Ай да славный самолет!
Так и просится в полет.

Папа глянул… Говорит:
— Ну, и как он полетит?
Где же летчик? Где штурвал?
Что ж ты тут нарисовал?

Снова кисточку я взял:
— Вот — пожалуйста — штурвал,
Небо, облако, земля.
А пилотом буду я!

∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞

Я сижу и рисую жирафа:
Вот одна пара ног, вот другая,
Тощий хвостик и длинная шея…
Но она получилась Т-А-К-А-Я!

Протянулась за край тетрадки,
Проползла через стол по клеенке,
Перелезла на дверку шкафа,
Пролегла через спину котенка…

Всю квартиру опутала шея.
Вот как я рисовать умею!
До чего ж хорошо получилось!
Голова только не поместилась!

∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞

Нарисую грамоту папе от руки,
С флагом разукрашенным, будто три реки:
Бело-сине-красные. Ну, а в них – секрет,
В каждом цвете главная тайна для побед.

В белом – милосердие, сердца доброта,
Тихий луг ромашковый... В синем – чистота,
Небо сине-синее и без чёрных туч:
Если люди добрые, мир стократ могуч.

А за третьей, красною, главною рекой –
Память о защитниках, сгубленных войной.
Алый – символ пламени вечного огня,
И восхода мирного тихая заря.

Нарисую грамоту папе от руки,
С флагом разукрашенным, будто три реки.
А под флагом Родины напишу вот так:
– С праздником, папулечка, береги наш флаг!

А когда я вырасту, буду помогать,
Станем небо мирное вместе защищать.
Награждаю грамотой я тебя, герой...
Потому что папою мой храним покой!

Потому что папами наш храним покой!

∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞

Небо нынче плакса,
На штанишках – кляксы,
Их поставил дождик...
Дождик ведь художник!

Я скажу мамуле:
Сын твой – не грязнуля!
Ну зачем же злиться?
Дай мне объясниться!

– Мама, не волнуйся,
Что тут грязь и глина,
Лучше – полюбуйся,
Это же картины:

Эта клякса – ёжик,
Что лежит на пляже...
Вот и пятки ножек,
Вот и речка даже!
... Разве не пейзажи?

– Что сказать? Искусно
Сын мой оправдался...
Да, и впрямь – искусство.
Только сын – заврался:
Сам же замарался!

…Миг спустя, взглянула
Подобревшим взором.
И, смеясь, вздохнула:
– Дети – фантазёры!

∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞

Ты сегодня – просто мастер,
Все картинки от души!
Выбирай цветной фломастер –
Смело, радостно пиши!

Нарисуешь подорожник,
Каплю радуги на нём –
Вспыхнет вдруг в тебе художник,
Сказка явится в альбом!

∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞

Бывают крылья у художников,
Портных и железнодорожников,
Но лишь художники открыли,
Как прорастают эти крылья.

А прорастают они так,
Из ничего, из ниоткуда.
Нет объяснения у чуда,
И я на это не мастак.

∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞

Любите живопись, поэты!
Лишь ей, единственной, дано
Души изменчивой приметы
Переносить на полотно.

Ты помнишь, как из тьмы былого,
Едва закутана в атлас,
С портрета Рокотова снова
Смотрела Струйская на нас?

Ее глаза - как два тумана,
Полуулыбка, полуплач,
Ее глаза - как два обмана,
Покрытых мглою неудач.

Соединенье двух загадок,
Полувосторг, полуиспуг,
Безумной нежности припадок,
Предвосхищенье смертных мук.

Когда потемки наступают
И приближается гроза,
Со дна души моей мерцают
Ее прекрасные глаза.

∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞

Жил был художник один,
Домик имел и холсты,
Но он актрису любил,
Ту, что любила цветы.
Он тогда продал свой дом...

∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞

Художник нам изобразил
Глубокий обморок сирени
И красок звучные ступени
На холст, как струпья, положил.

Он понял масла густоту --
Его запекшееся лето
Лиловым мозгом разогрето,
Расширенное в духоту.

А тень-то, тень все лиловей,
Свисток иль хлыст, как спичка, тухнет,--
Ты скажешь: повара на кухне
Готовят жирных голубей.

Угадывается качель,
Недомалеваны вуали,
И в этом солнечном развале
Уже хозяйничает шмель.